No sin mi tostadora

Activar la bomba, poder fotovoltaico, tomaaaa, rayos cegadores, disparos…

¿Dónde estoy?

Me encuentro en un cibercafé en el centro de Baeza, rodeado de adolescentes que machacan las teclas del PC como si estuviesen manejando una sofisticada máquina de matar recién traída del mismísimo Pentágono.

“Iréis cayendo todos sobre la marcha”, resume el que parece más hábil en el juego y ya se siente eufórico por su futura victoria virtual.

Termina la partida. Según “caen”, van saliendo al exterior. Es el desfile de la derrota. Su aspecto es realmente el del ejército perdedor: brazos caídos, mirada gacha, cara de pocos amigos y las manos en los bolsillos de la cazadora. La derrota no tiene nada de virtual. Toda derrota es amarga.

Muestran su disconformidad con su fracaso en la batalla. Pasan por el mostrador y pagan su consumo de ocio. Alguno añade una bolsa de golosinas o una chocolatina a la cuenta. Hay que endulzar los malos momentos.

A su paso el dependiente apenas levanta la mirada de la pantalla. Está perfectamente integrado con su ordenador, se podría decir que es parte de la máquina, un periférico más. Hace la cuenta mentalmente y le da el cambio a cada uno de los muchachos.

Entretenido, pero no entre sus eufóricas voces, a veces dramáticas, no me he podido concentrar y escribir.

Fuera está lloviendo, el grupo sigue discutiendo bajo los soportales sobre la revancha.

Vuelven a entrar. No me podré concentrar en los próximos minutos.